fariboles

Pour la troisième fois, mes deux roues sont crevées ! Mon vieux vélocipède est tout sauf idéal. J’aurais dû chouraver, de Gaston mon féal, le vétété de luxe aux prouesses rêvées ! Me voici comme un con dans je ne sais quel trou à l’heure où le soleil vient d’achever sa course. Au firmament, déjà, se pointe la Grande-Ourse, silencieusement, sans faire de frou-frou. Je pourrais, pédibus, continuer ma route, mais sans torche il est sûr que je n’y verrais goutte et toute...
Dans les estaminets d’Evreux et des communes limitrophes, qui ne connait le Philosophe, et ses axiomes nébuleux ? Il a la mèche en apostrophe sur un beau front tumultueux et compose parfois des strophes en l’honneur des justes-milieux. Car le brave est aussi poète. « C’est fou ce qu’il a dans la tête ! » estime-t-on dans les bistros qu’il honore de sa pratique et nombreux sont les éthyliques pour écouter le maestro.
Jean-Marcel de Vittel, en fringant équipage, passe depuis beau temps le mois d’Aout à la mer, oublieux du torride et fastidieux voyage au cœur de ces bouchons qui vous rendent amer. Infatué de glisse, il possède une planche. Il se vautre souvent mais n’en est pas honteux. Fana des demi-dieux surfant l’écume blanche, il ira, c’est promis, s'ébattre à côté d’eux. Sur le flot rassurant, comme il est gauche et veule. L’arrière-train tendu, qu’il est comique et laid ! Les...
Jojo, du p’tit Liré, s’il fit un beau voyage, n’avait pas pris le temps de tondre sa toison. Il draguait l’italienne. Il avait bien raison de profiter ainsi des atouts du bel âge. Et c’est fort chevelu qu’il revint au village. — Sais-tu que les hippies sont passés de saison ? lui fit-on remarquer au seuil de sa maison. Pour le désarçonner il en faut davantage : — C’est ainsi que jadis se coiffaient nos aïeux ! — Vouloir les imiter me semble audacieux, ironisa son beauf...
Ophélia sommeille au bord de la rivière, affublée simplement d'un tee-shirt en haillons. Un Camaïeu vintage. Elle en est plus que fière. Phœbus, ennamouré, la comble de rayons. Mais l’azur est bientôt envahi par la nue. Du gris vient altérer la vigueur de son bleu. L'adorable endormie qu’on sait à moitié nue quitte un rêve érotique et gémit : « Flûte ! Il pleut. » Sans pépin ni K-way, la belle est trempée comme une soupe aux croutons. Elle peste, elle somme : « Oh du...
Peu de lecteurs voudront me croire sur parole. Sitôt rentré du taf, Albin venait s’asseoir à son gamer (un vieux PC dont il raffole) pour un sport-game ou un death-match. Et mardi soir… il a franchi tout vif l’écran de sa console en suivant à la trace un hippocampe noir. Tel dans Le Bateau Ivre, en cette virée folle, il a vu pour de vrai ce que l’Homme a cru voir ! A mach puissance treize, il glissait comme en rêve quand inopinément, sur son trajet se lève un poulpe...
C'est la fin de l'hiver, il pleut sur les jonquilles, les joyeux pissenlits et les asparagus. Trempé comme un canard, droit dans ses espadrilles, un vieil ornitholynx attend son autobus. « Quimper-San Francisco ? La ligne est obsolète. N'attendez pas en vain, nu sur le macadam. Les vautours lorgneraient bientôt votre squelette. Prenez plutôt l'avion, lui conseille un quidam. – J'y ai déjà pensé. Mais le chef de cabine, un beauf mal embouché cocottant la bibine, ne voulait surtout pas...
Vêtu d’un slip multicolore qui sentait bon le patchouli, un éléphant insectivore pintait au « Bar des abolis ». Au même instant un photophore, oublié sur un établi, rêvait de séduire une amphore qui l’autre soir avait pâli. Insoucieux du pachyderme le lumignon cogitait ferme à son voluptueux projet. De son côté le mastodonte se battait l’oeil tel un vicomte de la libido de l’objet. Si l’on en croit c’que l’on raconte.
Après s’être planqué six mois dans les nuages, notre ami le Soleil nous fait le fanfaron. Fourbu par le cagnard, je le dis sans ambages : l’astre du jour n’est pas fiable pour deux ronds. Chacun fait ce qu'il peut face à la canicule : l'un glande, dévêtu, sous le ventilateur, l’autre sort du frigo des bières majuscules. Je préfère écouter l'avis de mon docteur. Quand la bruyère grille au faîte des collines, quand sur mon front chenu la sueur dégouline et que le ruisselet...
Elle vendait du fromage à la coupe et, le weekend, des tartes à l’envers. Il commandait aux clairons de la troupe, impétueux dans ses beaux treillis verts. Époustouflé par sa sublime croupe, il écrivit un poème en dix vers, qu’il inspecta pied à pied sous la loupe. Aucun d’entre eux ne marchait de travers ! Il les offrit à la rose crémière en lui jurant qu’elle était la première et qu’il était mordu jusqu’à la moelle. Le conclusion se fit à la hussarde. Dans un...

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