sonnets

Le marquis de Grantôme, en fringant équipage, aime à courir le cerf par landes et halliers. De l’aube au crépuscule, ils feront grand tapage, peu leur chaut les moissons, passent les cavaliers ! Cependant au château, détestant le carnage, madame la marquise enfile ses colliers pour faire bon accueil au discret personnage qui, subrepticement, gravit les escaliers. Mordant à jolis crocs, feulant sous la caresse, au déduit l'angélique est une chasseresse. Le baldaquin brimbale et le...
Une senteur nauséabonde avilissant son bel évier, la romanesque Floribonde a mandé son pote Olivier. Inspiré, l'humeur vagabonde, tel un poète à son clavier, il dévisse l'écrou de bonde en ce clair matin de janvier. En position mahométane, dans les effluves de méthane, il offre au regard son aubier. Lors la Flory, sur son smartphone, immortalise en polissonne, son frais sourire du plombier.
« Timothée, s’il vous plait, passez-moi la chignole. – Prenez garde Aloys d’abîmer la cloison. – Rassurez-vous très cher, je fus à bonne école et l'on me dit un as de la défloraison. – Je compte sur vos soins pour toucher le pactole et ressens dans l'attente un brin de bandaison. – Evitons, voulez-vous, d'éveiller la bignole, Ça m’indisposerait de finir en prison. – Et moi donc Aloys… Mais je vous vois livide ? – Peste soit du bourgeois, son foutu coffre est vide !...
« Chérie, te reste-t-il quelques brins de ciboule ? Il me faudrait aussi trouver le caquelon. Je voudrais, ce midi, nous préparer des moules fraîchement arrivées de Riec-sur-Belon. – Tu me fais saliver, mais pense à mon régime. Au cours des derniers mois, j'ai pris deux bons kilos. C'est à se demander ce que font mes enzymes... Et cesse de pouffer, ce n'est pas rigolo. – Sans frites, mon amour, ce léger coquillage, à ton académie, ne fera nul outrage. Je le tiens pour acquis de...
Que peut-il se nicher dans mon inconscient (qui fait le classieux avec sa diérèse) ? Franchement, je l'ignore et c’est humiliant (pour employer les mots de ma tata Thérèse). Si l’on en croit Breton, laisser courir sa plume serait pour le savoir une ficelle en or. C'est parti mon kiki ! Mon ciboulot s’allume et me souffle des vers. Et encor et encor. Je vais, à ce neuvième, entamer un tercet (j’ai l’oreille classique, ici chacun le sait, pondre n’importe quoi m’est moins...
A la pointe de l'aube, une locomotive fauve et tintamarresque éveille tous les coqs, les merles du roncier, la vache admirative et le petit poulain qui folâtre au paddock. Un pinceau de soleil, propice à l’hirondelle, vient d’adoucir un poil le roussâtre omnibus. Depuis les nuit des temps allergique à Phœbus, vers son coin de grenier s’enfuit la pipistrelle. Cependant, olympien sur son coin de ballast, un garenne égaré savoure son breakfast et, lorsqu’il a fini de brouter...
Le joli Mai bourdonne au moutier Saint-Marcel. Au faîte d’un pommier la grive s’égosille. Frère Émilien chemine au long de la charmille et marmonne en latin, le nez dans son missel. Le brave jardinier n’y comprend pas grand-chose, ni aux filioque ni aux peccatorum. Il pense que ce soir il faudra qu’il arrose les fèves et les lys, les pois et les arums. Ève apparait soudain sur une enluminure, Elle n'est habillée que de sa chevelure. L’ascète, fasciné, n’y voit pas...
Insensible au sonnet, même élisabéthain, en cours de poésie un élève somnole. Il fuit l'aporétique, ignore l'hyperbole et sous le flot verbal hisse le tourmentin. Il rêve le chemin des longues parallèles qui sans un seul écart cinglent vers leur destin, tel un couple de rails en titane. Si frêles qu’une épeire aurait pu les filer au matin. Où vont ces deux moitiés qui jamais ne se quittent, ivres d’un sidéral et bleuâtre infini, mais dont l'attachement ne vaut pas un penny ?...
Samedi soir, six coqs, six grues, coqueliquaient au long des rues d’une Cité du Languedoc. C’était, semble-t-il, Carcassonne. Ils charibotaient un vieux schnock, un diseur de coquecigrues ridiculement incongrues, qui biberonnait gin sur bock. C’était, j’en suis sûr, Carcassonne Quelqu’un me dit au téléphone que je me mets le doigt dans l’oeil, que ce serait plutôt Narbonne. Pourquoi pas ? Ça rime avec sonne. Ce n’est pas le cas d’Argenteuil.
C'est la fin de l'hiver, il pleut sur les jonquilles, les joyeux pissenlits et les asparagus. Trempé comme un canard, droit dans ses espadrilles, un vieil ornitholynx attend son autobus. « Quimper-San Francisco ? La ligne est obsolète. N'attendez pas en vain, nu sur le macadam, les vautours lorgneraient bientôt votre squelette, prenez plutôt l'avion, lui conseille un quidam. – J'y ai déjà pensé. Mais le chef de cabine, un beauf mal embouché cocottant la bibine, ne voulait surtout pas...

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